http://s42.radikal.ru/i098/0909/d7/1595b87fefca.jpg
ОФФТОП
"...жуткое место, загнанная, "убитая" машина, которая держалась до последнего, отдав людям всё, до "последней капли крови", молча умерев на посту, в войне со стихией. Мне иногда кажется, что нет в этом мире "живого" и "мертвого".
Однажды, ночью, держа на руках маленького 3-х летнего мальчёнку и рассказывая ему про Луну, про кратеры и горы, что там нет воздуха, нет воды, одни раскалённые камни и тёмное. звёздное небо, а потом небрежно обронил "она мёртвая", старый дурак. "Нет, она не мёртвая, она живая, она живая!" - надув губки и сверкая слёзами возразил мне маленький мальчик (сынок шурина), одной ручонкой вытирая слёзы, а другую протягивая навстречу "Живой Луне".
Я не нашелся, что ему ответить. В этот момент я шкурой почувствовал, а ведь так оно и есть, всё, что нас окружает - живое. Это человек себе присвоил право делить весь мир на живое и мёртвое. Поэтому человек и не слышит, о чём ему Ведает окружающий Мир. Теперь, глядя на сияние Луны, я чувствую её мягкое, живое тепло.
Хотите верьте, хотите нет. Но этот Мир нам не обмануть. Мы у него в гостях.
А ещё, эта "убитая машина" это энергия, поиски, сомнения и озарения сотен людей, её создававших. И так бездарно, эта "духовная энергия" была растрачена потомками.
Смутные времена. Кровавая дань. Время остановиться и подумать".
*Лунатик
Б. Пильняку
Над родиною русского народа,
Пустив людские корни под топор,
Зажгли луну семнадцатого года
И погасить не могут до сих пор.
Она стоит, как будто в карауле,
У каждого окна... Молчи! Замри!
И я забылся, скорчившись на стуле,
Казенном стуле номер тридцать три;
Кругом кричали, плакали, стонали.
И вдруг раздалось звяканье ключей.
Хор палачей завыл в ночном подвале,
И кровь стекала с пальцев палачей...
Нет, я не сумасшедший, не фанатик,
Но каждый раз отныне, лишь засну,
Из прошлого - в мой сон - один лунатик
Врывается и дует на луну.
Ее кровавый глаз стоит на месте.
И я шепчу, приблизившись к окну:
- Борис Пильняк, давай подуем вместе
На эту пролетарскую луну.
Строй палачей уходит к Мавзолею,
Они идут след в след, плечо к плечу.
И я о прошлой жизни не жалею,
А о грядущей думать не хочу.
Слепой рассвет отыщет в списке длинном
Последние как будто имена.
Но точно знаю: ночь начнется Гимном,
И Гимном вновь закончится она.*
Валерий Прокошин.
http://www.rusliberal.com/showthrea...=306300&page=59
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий