В детстве писала стихи. Довольно много, для тогдашнего возраста неплохие.
И только осенью.
Не знаю почему. Осень - моя.
Всегда моей была, а сейчас я только осенью себя чувствую.
Захотелось взять перо и бумагу. Знаю, что стихов уже не будет. Теперь другое. Визуально.
Можно я здесь? Для себя, никто не увидит, не прочтет, а кто прочтет - все равно ведь не поймет. Пусть будут ничего не значащие строчки. Поток сознания. Как Джакомо.
Сопит на кресле, свернувшись клубком. Рыжее, знойное. Что-то рассказывает во сне, смеется по-своему.
Мне давно уже не спится. Настойчиво заставляю.
Был период в детстве, спать не хотелось. Поздний вечер - это для взрослых.
Ценилось на вес золота. А потом переросло во что - то.
Хочу ту книгу, но только чтоб в первый раз. С ней из жизни на пару дней можно выпасть.
Она спасала всегда. Много раз, уже не действует.
Можно я не буду возвращаться? Мне тут и так.
Я совсем забыла, осень моя напомнила. Заставила вспомнить. И быть. Ведь обещала.
Просто сейчас осень...
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий