Иногда во мне воскресает безвременно погибший бумагомарака. Талант удачно складывать слова в предложения и строчки. Он поднимает голову из-под кучи небрежно отброшенных в сторону мыслей и настроений. И смотрит на меня. И не даёт спать! Всё что-то просит, а что - не всегда понятно. Писать-то в принципе особо не о чем, разве что о себе. Но для этого есть жж и куча файлов на компе. Так что, даже не знаю. Но вот когда это нечто просыпается.. меня мучает совесть. Как будто мне подарили мольберт, чтобы я что-нибудь нарисовала. А я беру и распиливаю его на дрова, и оправдываюсь ещё, мол, зато согреюсь. .
А может, мне это всё просто грезится :)
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий