Больше всего я сейчас хочу глинтвейна, кино и секс...
Как прозаично...
среда, 25 февраля 2009 г.
мои романы, папа, почти кино - чем-то надо же заниматься,
двадцать семь, не соврать бы, и все позади, а тебе, пап, все так же сорок.
столько слез нахаляву, столько счастья в кредит, ты Аленку свою не узнаешь поди,
столько битых осколков в горячей груди, жизнь ночами с экрана ехидно глядит
и подмигивает курсором.
пап, я очень стараюсь, я почти молодцом, накануне вот только сна нет -
слишком помню чужое твое лицо и сочувственных рож человек пятьсот,
и кто-то "жив" на заборе - наверное, Цой, разве ты не живее, в конце концов,
этих мертвых воспоминаний?
мои романы, папа, почти кино - чем-то надо же заниматься,
ты ведь больше не ходишь гулять со мной ни на лыжах, ни просто когда темно,
если правда в вине - я не пью вино, вот только сердце все ищет высоких нот,
видно, мало ему деформаций.
я слоняюсь по воздуху допоздна, где ты есть, но как будто не был,
все ищу откровений, хотя бы знак, - ты ответил бы, папа, ты точно знал,
как манит эта синяя новизна, как она ненадежна и как честна,
как отчаянно сносит в небо
этот ветер. да Бог с ним, да все фигня: если выбрал войну - дружи с ней!
я опять гну свою линию огня, то сверкая слезой, то мечом звеня.
ты, наверное, смог бы меня понять.. знаешь, все, что не убивает меня,
папа, просто не стоит жизни.
столько слез нахаляву, столько счастья в кредит, ты Аленку свою не узнаешь поди,
столько битых осколков в горячей груди, жизнь ночами с экрана ехидно глядит
и подмигивает курсором.
пап, я очень стараюсь, я почти молодцом, накануне вот только сна нет -
слишком помню чужое твое лицо и сочувственных рож человек пятьсот,
и кто-то "жив" на заборе - наверное, Цой, разве ты не живее, в конце концов,
этих мертвых воспоминаний?
мои романы, папа, почти кино - чем-то надо же заниматься,
ты ведь больше не ходишь гулять со мной ни на лыжах, ни просто когда темно,
если правда в вине - я не пью вино, вот только сердце все ищет высоких нот,
видно, мало ему деформаций.
я слоняюсь по воздуху допоздна, где ты есть, но как будто не был,
все ищу откровений, хотя бы знак, - ты ответил бы, папа, ты точно знал,
как манит эта синяя новизна, как она ненадежна и как честна,
как отчаянно сносит в небо
этот ветер. да Бог с ним, да все фигня: если выбрал войну - дружи с ней!
я опять гну свою линию огня, то сверкая слезой, то мечом звеня.
ты, наверное, смог бы меня понять.. знаешь, все, что не убивает меня,
папа, просто не стоит жизни.
примерное представление моего идеала)
Юноша))
Имеет чувство юмора,но меру знает)
может обидеть,но быстро помириться при этом не всегда прибегая к извенениям)
романтик...
ходил бы гулять со мной,водил в кино...
умел выслушать и всегда поддержать разговор.
знал много веселых историй и мультяшек)
мог заступиться в любую минуту.
поддерживал всегда,даже когда я не права))))
Был нахален и слегка высокомерен и даже чуть-чуть эгоистичен)
занимался спортом =)
любил природу..
ну и конечно же любил бы меня=))
я знаю,все это я написала просто так)На самом деле я всегда думала что встречусь со своим идеалом как то необычно)) Например столкнусь с ним лбами или это окажется тот,кого я уже очень давно знаю)))И самое смешное то,что он просто не будет подходить под описание моего идеала,но это будет точно он=))
Имеет чувство юмора,но меру знает)
может обидеть,но быстро помириться при этом не всегда прибегая к извенениям)
романтик...
ходил бы гулять со мной,водил в кино...
умел выслушать и всегда поддержать разговор.
знал много веселых историй и мультяшек)
мог заступиться в любую минуту.
поддерживал всегда,даже когда я не права))))
Был нахален и слегка высокомерен и даже чуть-чуть эгоистичен)
занимался спортом =)
любил природу..
ну и конечно же любил бы меня=))
я знаю,все это я написала просто так)На самом деле я всегда думала что встречусь со своим идеалом как то необычно)) Например столкнусь с ним лбами или это окажется тот,кого я уже очень давно знаю)))И самое смешное то,что он просто не будет подходить под описание моего идеала,но это будет точно он=))
вторник, 24 февраля 2009 г.
Тяк, а кто я?
24.02.2009 в 14:17Пишет Гилмэн:
Потащено
24.02.2009 в 10:11Пишет Крейди:
Красивый копипаст.
О людях.
Понравилось.
Есть люди, как зеленый чай. С чайной церемонией, чайничком рыжей глины, рукавом кимоно и веером в рукаве. Люди-бабочки, люди - августовский вечер в звездах под треск цикад. Они чаще всего редкие фокусники с рассеянной улыбкой, и светятся мягким желтоватым светом - как светляки. с ними можно говорить о картах Таро, немножко - о Канте, и даже вскользь пройтись по Гегелю. Слушать музыку серебряных спиц, или просто молчать - уютно, глядя на закат, или на соседский гараж. они совершенно прозрачны и ароматны, как жасминовые призраки. наверное, надо уметь их пить. чтобы в их обществе не махать постыдно под столом скучающей лапкой от избытка материализации чувственных идей в своем здоровом, и, в сущности, очень земном тельце.
Есть люди, от которых остается осадок и послевкусие - как после плохого кофе. Ты, вроде, и в красивую толстую чашку его - с листиками по ручке, и кардамоном над ним парил, и корицей - трепетал. а все равно - дрянь,как будто наглотался чего-то непотребного, и желудями все это закусывал.И ты хотел, как лучше, и он хотел, чтобы не как всегда - а результат подобен химическому пятну на любимом галстуке. Божественный запах и мерзкий вкус (сказала Феня, укладывая очередную банку растворимого кофе в ящик со строительным мусором).
Есть люди-пиво. Легкие, и вроде как ни к чему не обязывающие. С которыми можно пить это самое пиво на скамейке в парке, и которые останутся там, когда ты уйдешь, сдав свою бутылку хамовитому бомжику. Люди, которые попросят сто рублей "в долг", и никогда не отдадут, и которых ты в следующий раз будешь рад узнать в толпе по неряшливым, но цветным одеждам. Люди, которые назовут тебя Юлей вместо Кати, и расскажут все тусовочные новости. Люди, с которыми хорошо - пока не раззеваешься, не заскучаешь, и не захочешь спать.
Есть люди-виски. Со льдом. Со льдом в голосе, во взгляде, с ленивыми интонациями и кожаными креслами в гостиной. Они ироничны, и курят хорошие сигареты. С ними бывает нечеловечески интересно - когда они поднимут бровь, и соизволят рассказать, как однажды, где-то в Аргентине, когда маленький оркестр играл танго. у них железная хватка, и неутраченная интеллигентская рефлексия мальчиков из хорошей семьи. Они всегда предложат нетрезвой даме остаться. Нетрезвая дама всегда может уйти. Если по-честному, им пофигу, но на такси они посадят вас всегда. Дам, имеется в виду. Нетрезвых друзей - скорей всего, тоже. У них на юбилеях корифеи говорят длинные тосты и поддерживают под локоть маму именинника - всю в неподдельных бриллиантах и голубом, девицы танцуют кан-кан, а американские граждане кидают вверх ковбойские шляпы и сигары. А на утро им лучше всего продолжать говорить "Вы". По телефону - белой трубке из слоновой кости, из Аргентины.
Есть люди как коктейли. Особенно барышни. Девушки-мартини - ухоженные, с хорошим маникюром и туфельками на острых каблучках, в юбке до середины колена и с декольте до пейджера. Они слушают качественное западное диско и курят тонкие сигаретки. Они сидят в ночных клубах на высоких табуретах, и качают аккуратными лапками в чулочках. Иногда они танцуют на барной стойке сальсу, но это уже мартини с водкой, или текила со спрайтом. Как говаривала одна дама: "На меня эта ваша текила совершенно не действует! Я только в прошлый раз упала со стола!"
Есть девушки-Бейлис.девушки-литераторы, девушки-поэты, девушки-промокашки на тетрадном листе, исписанном чернилами: на них зеркально и неровно отпечатались тонкие витиеватые строчки. С ними не знаешь, что делать, и чего от них ждать: то вот она зарыдала и откидывает со лба прядь, мешающую созерцать Луну, то в черных одеждах раскидывает карты веером, стуча серебряными перстнями, то вот она смеется заливистым хохотом тебе в лицо, бормоча что-то полувеселое-полуобидное. я люблю бросать в Бэйлис лед. Иначе он для меня слишком сладок.
Есть люди как ром. темный ром с колой и лимоном. Или светлый ром с мятой. Но тоже обязательно с лимонным соком. Потому что в них всегда есть немножко горечи - которая остается на губах, после того, как они сожгут вам сердце. Или себе. Мне кажется, что они всегда горят, и исходят лучами - "кубинскими звездами царапая шею и грудь". как Фрида Кало или Че. Апельсиновое дерево в окне с желтыми шторами на фоне океана.
Люди-коньяк - как стальной в ножнах. Медленно запрягают, но быстро потом едут. Холодноватые на первый взгляд, и горячие внутри: как потухший костер - сверху пепел, а внутри пламя. В них ныряешь, как в бассейн: помните, у Булгакова? Как из фонтана вдруг забила коричневая струя, и только пара человек решилась последовать примеру кота-Бегемота, и нырнуть? Выплываешь пьяным, хватая воздух, и дыша эйфорией, будешь изливать душу и словеса, а кончится все лимонно и кисло. Потому что снаружи всегда пепел, какое бы пламя не было внутри. Главное - вовремя уходить с вечеринок: пошатываясь, и в чужом галстуке.
Леди остается леди, пока часы не пробьют полночь. Но настоящие леди пьют коньяк.
Люди-текила - это умные и талантливые персонажи, способные на спонтанную истерику на отвлеченную тему. Эгоцентристы, влюбленные в мир, и склонные держать его "на каминной полке, всегда готовый к услугам", между доколумбовским атласом Мира и туфлей стриптизерши на серебряной шпильке. Если дамы - то с низким голосом и с декольте, если мужчины - то в цветных рубашках. Оставят номер телефона, потом не узнают позвонившего, и никогда не позвонят сами- какое бы ослепительное танго на барной стойке вы не танцевали вечером, падая на головы завсегдатаям бара. Сухо скажут, что вы ошиблись номером. А вы и правда
ошиблись - все, что было, было вчера. От текилы, кстати, не бывает похмелья. А от текиловых людей - грустных воспоминаний.
Люди-вино, кино и домино. В вине надо разбираться. Чтобы отличить истинного мизантропа от притворщика-эпикурейца. Люди красное сухое вино - умные и эксцентричные, но без дешевых внешних эффектов. У них на полке двд-шки с культовым кино и альбом Босха, у них большие лохматые собаки, симпатичные улыбчивые жены и добрые мужья с аккуратно подстриженной бородкой. У них умненькие детки в хорошей школе, и зимой на шее мягкий кашемировый шарф. Они одновременно доброжелательны и язвительны, и далеко не каждый бродяга на Мерседесе вхож в их мир - который пахнет натуральным деревом, книжной пылью и хорошим парфюмом. Впрочем, это все - совершенно не от снобизма. Это от хорошего воспитания и
бабушек-выпускниц Смольного института. Девушки - красное сухое: сплошь студентки, которые помимо прочего берут в университете курс философии, в стильных очках и черных тонких водолазках, юноши - подают надежды и краснеют румянцем под темными кудрями, и их ресницы бросают прозрачную тень на девичьи сердца.
Люди-красное полусухое почти такие же, но чуть порывистей, быстрее в суждениях и нелогичных выводах, неожиданно выясняется, что у них на галстуке под сурьезным пиджаком - слоник или Будда (но не Микки-Маус или стилизованная Мэрлин), а у девы с волнистыми волосами - как на открытках из бабушкиного альбома, раскрашенных карандашом, - на запястье намотаны крупные бусы и тоненький белый шрам.
Люди-белое вино - большие, красивые, и медленные мужчины. Со льдом и с дыней летом. На какой-то давней работе у нас был такой персонаж - голубоглазый великан из Амстердама, с сердцем, куда легко помещался весь мир, и даже пятки не торчали, и способностью притягивать бытовые несчастья, как магнитом: за месяц его краткого пребывания здесь, его слегка сбила машина (или он сбил машину), его затопили соседи, у него лопнули зимой все батареи и чуть ли не обледенели стены, он поскользнулся, и упал в арык, у него оторвались все пуговицы на пальто, и он сжег утюгом все рубашки с монограммами. Но не потерял присутствия духа. Только паспорт по дороге в аэропорт.
Девушки-белое вино будут морочить Вам голову, и читать Бодлера. Будут ходить в прозрачных платьях, в туфельках без каблука и прикасаться к вам под столом угловатыми коленками. Вы будете пить с ними белое вино со льдом, и желтый сок дыни будет стекать по их запястьям - прямо на диванную обивку. И так будет, покуда не кончится лето. А лето будет долгим, и будет виться цветными парео вокруг угловатых коленок в маленьких южных городах.
Люди-абсент - это люди с парижским взглядом, где отражаются, как в Сене, маленькие мансарды под крышей старых домов, и безумие, как нелепый в городской речке электрический скат, тихо притаилось на дне зрачков. Нет, вовсе не каждого из них ждет клиника, отрезанное ухо, и раскрашенный зеленым конь; вовсе не каждый синими красками на желтом полу дома с колоннами и видом на хмурый невский проспект будет пытаться воспроизвести Ван-гоговские ирисы. Нет. Но безумие иногда приходит к ним. Оно приходит, как сексуальное желание, сильное и яркое, которое все сметает: набухает и колоколом звенит в голове, требуя своего. тогда они пишут строчки, которые режут потом сердце на тонкие полоски горячей кровоточащей плоти - как коварный и неуловимый маньяк, заставляют метаться от балкона до входной двери июльской ночью, горячей и душистой, как кипящее малиновое варенье - в ожидании чего-то или кого-то что никогда не сбудется, или никогда не придет. Они рисуют картины от которых тянет внизу живота и почему-то хочется пить, а еще смотреть вечно и немедленно отвернуться, черкают черной тушью на клочке обоев, стучат пальцами по клавиатуре. или. не делают ничего такого, о чем можно было бы здесь рассказать - в присутствии малолетних истребителей попкорна и благородных матрон, ожидающих прибавления семейства. Потом они полулежат в потертом кресле без сил, а вечернее солнце смывает позолоту с их лиц. Чтобы превратить ее в пыльцу, которая будет виться над каждым бокалом абсента.
Есть люди как качественный Лондонский джин, что заперт в голубой бутылке толстого стекла - смотрят через голубое окошко, и видят все в грустном голубом свете: потому что сегодня не иначе как рубиновый вторник, а что может быть лучше в такой вторник, чем сапфировый джин, отпущенный на оплаченную остатками карманных фунтов беспошлинную свободу? Они пузырятся в стакане с терпким тоником, пахнут новогодней елкой и апельсиновой корочкой на чьих-то теплых губах с блеском, и мечтают лететь выше Тауэровского моста, высоко-высоко, туда где радуга прячется в облаках...(с)
°enotya
URL записи
А я кто, интересно?
URL записи
Потащено
24.02.2009 в 10:11Пишет Крейди:
Красивый копипаст.
О людях.
Понравилось.
Есть люди, как зеленый чай. С чайной церемонией, чайничком рыжей глины, рукавом кимоно и веером в рукаве. Люди-бабочки, люди - августовский вечер в звездах под треск цикад. Они чаще всего редкие фокусники с рассеянной улыбкой, и светятся мягким желтоватым светом - как светляки. с ними можно говорить о картах Таро, немножко - о Канте, и даже вскользь пройтись по Гегелю. Слушать музыку серебряных спиц, или просто молчать - уютно, глядя на закат, или на соседский гараж. они совершенно прозрачны и ароматны, как жасминовые призраки. наверное, надо уметь их пить. чтобы в их обществе не махать постыдно под столом скучающей лапкой от избытка материализации чувственных идей в своем здоровом, и, в сущности, очень земном тельце.
Есть люди, от которых остается осадок и послевкусие - как после плохого кофе. Ты, вроде, и в красивую толстую чашку его - с листиками по ручке, и кардамоном над ним парил, и корицей - трепетал. а все равно - дрянь,как будто наглотался чего-то непотребного, и желудями все это закусывал.И ты хотел, как лучше, и он хотел, чтобы не как всегда - а результат подобен химическому пятну на любимом галстуке. Божественный запах и мерзкий вкус (сказала Феня, укладывая очередную банку растворимого кофе в ящик со строительным мусором).
Есть люди-пиво. Легкие, и вроде как ни к чему не обязывающие. С которыми можно пить это самое пиво на скамейке в парке, и которые останутся там, когда ты уйдешь, сдав свою бутылку хамовитому бомжику. Люди, которые попросят сто рублей "в долг", и никогда не отдадут, и которых ты в следующий раз будешь рад узнать в толпе по неряшливым, но цветным одеждам. Люди, которые назовут тебя Юлей вместо Кати, и расскажут все тусовочные новости. Люди, с которыми хорошо - пока не раззеваешься, не заскучаешь, и не захочешь спать.
Есть люди-виски. Со льдом. Со льдом в голосе, во взгляде, с ленивыми интонациями и кожаными креслами в гостиной. Они ироничны, и курят хорошие сигареты. С ними бывает нечеловечески интересно - когда они поднимут бровь, и соизволят рассказать, как однажды, где-то в Аргентине, когда маленький оркестр играл танго. у них железная хватка, и неутраченная интеллигентская рефлексия мальчиков из хорошей семьи. Они всегда предложат нетрезвой даме остаться. Нетрезвая дама всегда может уйти. Если по-честному, им пофигу, но на такси они посадят вас всегда. Дам, имеется в виду. Нетрезвых друзей - скорей всего, тоже. У них на юбилеях корифеи говорят длинные тосты и поддерживают под локоть маму именинника - всю в неподдельных бриллиантах и голубом, девицы танцуют кан-кан, а американские граждане кидают вверх ковбойские шляпы и сигары. А на утро им лучше всего продолжать говорить "Вы". По телефону - белой трубке из слоновой кости, из Аргентины.
Есть люди как коктейли. Особенно барышни. Девушки-мартини - ухоженные, с хорошим маникюром и туфельками на острых каблучках, в юбке до середины колена и с декольте до пейджера. Они слушают качественное западное диско и курят тонкие сигаретки. Они сидят в ночных клубах на высоких табуретах, и качают аккуратными лапками в чулочках. Иногда они танцуют на барной стойке сальсу, но это уже мартини с водкой, или текила со спрайтом. Как говаривала одна дама: "На меня эта ваша текила совершенно не действует! Я только в прошлый раз упала со стола!"
Есть девушки-Бейлис.девушки-литераторы, девушки-поэты, девушки-промокашки на тетрадном листе, исписанном чернилами: на них зеркально и неровно отпечатались тонкие витиеватые строчки. С ними не знаешь, что делать, и чего от них ждать: то вот она зарыдала и откидывает со лба прядь, мешающую созерцать Луну, то в черных одеждах раскидывает карты веером, стуча серебряными перстнями, то вот она смеется заливистым хохотом тебе в лицо, бормоча что-то полувеселое-полуобидное. я люблю бросать в Бэйлис лед. Иначе он для меня слишком сладок.
Есть люди как ром. темный ром с колой и лимоном. Или светлый ром с мятой. Но тоже обязательно с лимонным соком. Потому что в них всегда есть немножко горечи - которая остается на губах, после того, как они сожгут вам сердце. Или себе. Мне кажется, что они всегда горят, и исходят лучами - "кубинскими звездами царапая шею и грудь". как Фрида Кало или Че. Апельсиновое дерево в окне с желтыми шторами на фоне океана.
Люди-коньяк - как стальной в ножнах. Медленно запрягают, но быстро потом едут. Холодноватые на первый взгляд, и горячие внутри: как потухший костер - сверху пепел, а внутри пламя. В них ныряешь, как в бассейн: помните, у Булгакова? Как из фонтана вдруг забила коричневая струя, и только пара человек решилась последовать примеру кота-Бегемота, и нырнуть? Выплываешь пьяным, хватая воздух, и дыша эйфорией, будешь изливать душу и словеса, а кончится все лимонно и кисло. Потому что снаружи всегда пепел, какое бы пламя не было внутри. Главное - вовремя уходить с вечеринок: пошатываясь, и в чужом галстуке.
Леди остается леди, пока часы не пробьют полночь. Но настоящие леди пьют коньяк.
Люди-текила - это умные и талантливые персонажи, способные на спонтанную истерику на отвлеченную тему. Эгоцентристы, влюбленные в мир, и склонные держать его "на каминной полке, всегда готовый к услугам", между доколумбовским атласом Мира и туфлей стриптизерши на серебряной шпильке. Если дамы - то с низким голосом и с декольте, если мужчины - то в цветных рубашках. Оставят номер телефона, потом не узнают позвонившего, и никогда не позвонят сами- какое бы ослепительное танго на барной стойке вы не танцевали вечером, падая на головы завсегдатаям бара. Сухо скажут, что вы ошиблись номером. А вы и правда
ошиблись - все, что было, было вчера. От текилы, кстати, не бывает похмелья. А от текиловых людей - грустных воспоминаний.
Люди-вино, кино и домино. В вине надо разбираться. Чтобы отличить истинного мизантропа от притворщика-эпикурейца. Люди красное сухое вино - умные и эксцентричные, но без дешевых внешних эффектов. У них на полке двд-шки с культовым кино и альбом Босха, у них большие лохматые собаки, симпатичные улыбчивые жены и добрые мужья с аккуратно подстриженной бородкой. У них умненькие детки в хорошей школе, и зимой на шее мягкий кашемировый шарф. Они одновременно доброжелательны и язвительны, и далеко не каждый бродяга на Мерседесе вхож в их мир - который пахнет натуральным деревом, книжной пылью и хорошим парфюмом. Впрочем, это все - совершенно не от снобизма. Это от хорошего воспитания и
бабушек-выпускниц Смольного института. Девушки - красное сухое: сплошь студентки, которые помимо прочего берут в университете курс философии, в стильных очках и черных тонких водолазках, юноши - подают надежды и краснеют румянцем под темными кудрями, и их ресницы бросают прозрачную тень на девичьи сердца.
Люди-красное полусухое почти такие же, но чуть порывистей, быстрее в суждениях и нелогичных выводах, неожиданно выясняется, что у них на галстуке под сурьезным пиджаком - слоник или Будда (но не Микки-Маус или стилизованная Мэрлин), а у девы с волнистыми волосами - как на открытках из бабушкиного альбома, раскрашенных карандашом, - на запястье намотаны крупные бусы и тоненький белый шрам.
Люди-белое вино - большие, красивые, и медленные мужчины. Со льдом и с дыней летом. На какой-то давней работе у нас был такой персонаж - голубоглазый великан из Амстердама, с сердцем, куда легко помещался весь мир, и даже пятки не торчали, и способностью притягивать бытовые несчастья, как магнитом: за месяц его краткого пребывания здесь, его слегка сбила машина (или он сбил машину), его затопили соседи, у него лопнули зимой все батареи и чуть ли не обледенели стены, он поскользнулся, и упал в арык, у него оторвались все пуговицы на пальто, и он сжег утюгом все рубашки с монограммами. Но не потерял присутствия духа. Только паспорт по дороге в аэропорт.
Девушки-белое вино будут морочить Вам голову, и читать Бодлера. Будут ходить в прозрачных платьях, в туфельках без каблука и прикасаться к вам под столом угловатыми коленками. Вы будете пить с ними белое вино со льдом, и желтый сок дыни будет стекать по их запястьям - прямо на диванную обивку. И так будет, покуда не кончится лето. А лето будет долгим, и будет виться цветными парео вокруг угловатых коленок в маленьких южных городах.
Люди-абсент - это люди с парижским взглядом, где отражаются, как в Сене, маленькие мансарды под крышей старых домов, и безумие, как нелепый в городской речке электрический скат, тихо притаилось на дне зрачков. Нет, вовсе не каждого из них ждет клиника, отрезанное ухо, и раскрашенный зеленым конь; вовсе не каждый синими красками на желтом полу дома с колоннами и видом на хмурый невский проспект будет пытаться воспроизвести Ван-гоговские ирисы. Нет. Но безумие иногда приходит к ним. Оно приходит, как сексуальное желание, сильное и яркое, которое все сметает: набухает и колоколом звенит в голове, требуя своего. тогда они пишут строчки, которые режут потом сердце на тонкие полоски горячей кровоточащей плоти - как коварный и неуловимый маньяк, заставляют метаться от балкона до входной двери июльской ночью, горячей и душистой, как кипящее малиновое варенье - в ожидании чего-то или кого-то что никогда не сбудется, или никогда не придет. Они рисуют картины от которых тянет внизу живота и почему-то хочется пить, а еще смотреть вечно и немедленно отвернуться, черкают черной тушью на клочке обоев, стучат пальцами по клавиатуре. или. не делают ничего такого, о чем можно было бы здесь рассказать - в присутствии малолетних истребителей попкорна и благородных матрон, ожидающих прибавления семейства. Потом они полулежат в потертом кресле без сил, а вечернее солнце смывает позолоту с их лиц. Чтобы превратить ее в пыльцу, которая будет виться над каждым бокалом абсента.
Есть люди как качественный Лондонский джин, что заперт в голубой бутылке толстого стекла - смотрят через голубое окошко, и видят все в грустном голубом свете: потому что сегодня не иначе как рубиновый вторник, а что может быть лучше в такой вторник, чем сапфировый джин, отпущенный на оплаченную остатками карманных фунтов беспошлинную свободу? Они пузырятся в стакане с терпким тоником, пахнут новогодней елкой и апельсиновой корочкой на чьих-то теплых губах с блеском, и мечтают лететь выше Тауэровского моста, высоко-высоко, туда где радуга прячется в облаках...(с)
°enotya
URL записи
А я кто, интересно?
URL записи
Без заголовка
В колонках играет - кино смотрю
Настроение сейчас - не кому не нужное
Я умираю без тебя каждую секунду,разве ты не об этом мечтал?
Отпустиотпустиотпусти! - словно молитва.
Ты же знаешь покорить меня и завоевать мое сердце - не сложно,ты заебешься покорять мой мозг!
Я растратила любые возможности быть_рядом.
Я потерялась в пространстве,забыла про образ аля-принцеssа.
Я буду пить одно кофе и сгорать в интернете,гипнотизировать почту и аsю.
Я останусь в своем персональном холоде.
Буду клеить на стены желтые бумажки с телефонами, адресами, e-mail ами, и просто напоминаниями...О тебе...(с)написано_мечты.
Я так хочу весну...Подари мне ее...
Хочу дотянуться до небес...
Хочу перелить свою нежность в тебя,чтобы ты хоть чуточку,хоть на половину стал_моим.
Я буду рисовать твои,а может быть и наши сны...
Я бы заперла тебя в темной комнате
и хранила бережно,
никому не показывая,
как хранят фанатичные коллекционеры
произведения искусства.
я бы согревала тебя
в холода своим дыханием, шепча на ухо
слова колыбельной,
которую ты слышал
давным-давно - ее ласково пела мама.
я бы смотрела, как
дрожат твои ресницы,
когда ты дремлешь, пытаяясь угадать,
какие сны тебе снятся.
я бы трогала тебя
теплыми руками, горячими поцелуями,
нежно-нежно, боясь
прикасаться, ведь
ты такой хрупкий, наверное, фарфоровый.
я бы целовала твои
пальцы, сцеловывала
слезы и снежинки с твоих глаз, и это
было бы самым-самым
большим счастьем.
я бы отдала все за то, чтобы всегда
быть рядом с тобой.
я бы любила тебя
больше всего на свете, больше жизни,
если бы только тебе
это было нужно....
все бы отдала!
Почему ж ты Сука такая,меня совсем не любишь??!!!
Настроение сейчас - не кому не нужное
Я умираю без тебя каждую секунду,разве ты не об этом мечтал?
Отпустиотпустиотпусти! - словно молитва.
Ты же знаешь покорить меня и завоевать мое сердце - не сложно,ты заебешься покорять мой мозг!
Я растратила любые возможности быть_рядом.
Я потерялась в пространстве,забыла про образ аля-принцеssа.
Я буду пить одно кофе и сгорать в интернете,гипнотизировать почту и аsю.
Я останусь в своем персональном холоде.
Буду клеить на стены желтые бумажки с телефонами, адресами, e-mail ами, и просто напоминаниями...О тебе...(с)написано_мечты.
Я так хочу весну...Подари мне ее...
Хочу дотянуться до небес...
Хочу перелить свою нежность в тебя,чтобы ты хоть чуточку,хоть на половину стал_моим.
Я буду рисовать твои,а может быть и наши сны...
Я бы заперла тебя в темной комнате
и хранила бережно,
никому не показывая,
как хранят фанатичные коллекционеры
произведения искусства.
я бы согревала тебя
в холода своим дыханием, шепча на ухо
слова колыбельной,
которую ты слышал
давным-давно - ее ласково пела мама.
я бы смотрела, как
дрожат твои ресницы,
когда ты дремлешь, пытаяясь угадать,
какие сны тебе снятся.
я бы трогала тебя
теплыми руками, горячими поцелуями,
нежно-нежно, боясь
прикасаться, ведь
ты такой хрупкий, наверное, фарфоровый.
я бы целовала твои
пальцы, сцеловывала
слезы и снежинки с твоих глаз, и это
было бы самым-самым
большим счастьем.
я бы отдала все за то, чтобы всегда
быть рядом с тобой.
я бы любила тебя
больше всего на свете, больше жизни,
если бы только тебе
это было нужно....
все бы отдала!
Почему ж ты Сука такая,меня совсем не любишь??!!!
понедельник, 23 февраля 2009 г.
Ода Женщине.
рамочка от Е**к@t**ерин@
Ода Женщине.
Со времён Адама с Евой, тыщщи лет -
Восхищался женским телом человек...
Изумляла красота её лица
И изящная божественная стать...
Эти томные бездонные глаза -
Столько смелых гордецов свели с ума...
И скрещался в поединке меч на меч,
За её движенье обнажённых плеч...
Её губы слаще мёда и вина...
Словно розы лепесток её спина...
Эти линии изогнутых бровей...
И чудесный дар прекраснейших грудей....
Мы без страха и упрёка шли на бой,
Лишь взмахнёт она платком и головой;
Принимали смерть, презрев рисковый страх,
С её именем любимым на устах...
Ради женщин совершались чудеса,
Покорялись океаны, небеса...
Это им лепили замки из песка,
Это им дарили звёзды, города...
Из-за женской сумасшедшей красоты -
На дуэлях гибли лучшие умы...
По веленью сердца и большой любви -
Отрекались от престолов короли...
Образ женщины и в книгах и в кино...
Ради женщин шли на плаху и в острог...
Из-за женщин продавалася душа...
Ради женщин трус вдруг подвиг совершал...
Из-за женщин были войны и миры...
На турнирах гибли рыцари за них...
Это их за красоту и дикий страх -
Инквизиция сжигала на кострах...
Это им писались песни и стихи...
Это с них лепили статуи богинь...
Это Феей, Лирой, Музою согрет -
Создавал свои шедевры человек...
Ею грезили поэты всех времён...
Это к ней был обращён предсмертный стон...
И порой сильнее пули и ножа -
Ранит чистая слеза в её глазах...
Она смотрит в нас с журналов и картин,
Она служит украшением витрин...
Красивей речных закатов и зарниц -
Мимолётное движение ресниц...
Эти с лёгким перламутром ноготки,
Нежной аристократической руки...
Сводят линии изящные с ума
Её талии точёной и бедра...
Их любимых, мы носили на руках,
Им, страдая, изливались мы в стихах...
Им сдавались добровольно в сладкий плен,
Чтоб обнять под платьем силуэт колен...
К её гладкой коже, как нежнейший щёлк,
Наслажденье - прикоснуться нагишом;
И упасть в её объятья до зари,
Растворившись в женской ласке и любви...
Образ женщины в моей душе как флаг,
Ничего прекрасней нет, уж это факт...
К ней стремленье романтической души...
Для неё я выживал, страдал и жил...
Я о ней мечтал под покрывалом звёзд...
Я её на трон небесный превознёс...
Я её искал за тридевять земель...
Я о ней писал бессонных сто ночей...
Только видимо не там... не так искал -
Совершенный, непорочный идеал...
Вячеслав Гаврилов
Ода Женщине.
Со времён Адама с Евой, тыщщи лет -
Восхищался женским телом человек...
Изумляла красота её лица
И изящная божественная стать...
Эти томные бездонные глаза -
Столько смелых гордецов свели с ума...
И скрещался в поединке меч на меч,
За её движенье обнажённых плеч...
Её губы слаще мёда и вина...
Словно розы лепесток её спина...
Эти линии изогнутых бровей...
И чудесный дар прекраснейших грудей....
Мы без страха и упрёка шли на бой,
Лишь взмахнёт она платком и головой;
Принимали смерть, презрев рисковый страх,
С её именем любимым на устах...
Ради женщин совершались чудеса,
Покорялись океаны, небеса...
Это им лепили замки из песка,
Это им дарили звёзды, города...
Из-за женской сумасшедшей красоты -
На дуэлях гибли лучшие умы...
По веленью сердца и большой любви -
Отрекались от престолов короли...
Образ женщины и в книгах и в кино...
Ради женщин шли на плаху и в острог...
Из-за женщин продавалася душа...
Ради женщин трус вдруг подвиг совершал...
Из-за женщин были войны и миры...
На турнирах гибли рыцари за них...
Это их за красоту и дикий страх -
Инквизиция сжигала на кострах...
Это им писались песни и стихи...
Это с них лепили статуи богинь...
Это Феей, Лирой, Музою согрет -
Создавал свои шедевры человек...
Ею грезили поэты всех времён...
Это к ней был обращён предсмертный стон...
И порой сильнее пули и ножа -
Ранит чистая слеза в её глазах...
Она смотрит в нас с журналов и картин,
Она служит украшением витрин...
Красивей речных закатов и зарниц -
Мимолётное движение ресниц...
Эти с лёгким перламутром ноготки,
Нежной аристократической руки...
Сводят линии изящные с ума
Её талии точёной и бедра...
Их любимых, мы носили на руках,
Им, страдая, изливались мы в стихах...
Им сдавались добровольно в сладкий плен,
Чтоб обнять под платьем силуэт колен...
К её гладкой коже, как нежнейший щёлк,
Наслажденье - прикоснуться нагишом;
И упасть в её объятья до зари,
Растворившись в женской ласке и любви...
Образ женщины в моей душе как флаг,
Ничего прекрасней нет, уж это факт...
К ней стремленье романтической души...
Для неё я выживал, страдал и жил...
Я о ней мечтал под покрывалом звёзд...
Я её на трон небесный превознёс...
Я её искал за тридевять земель...
Я о ней писал бессонных сто ночей...
Только видимо не там... не так искал -
Совершенный, непорочный идеал...
Вячеслав Гаврилов
"Шестое чуство"
Когда я была маленькой, я совершенно не боялась смотреть фильмы ужасов. Здоровая детская психика каким-то хитрым образом вырезала страшные картинки из моей реальности, я их просто не воспринимала и не запоминала. Потом я стала бояться. А потом - опять перестала. Это всего лишь кино. Мне нравится смотреть их на большом экране: психологические триллеры, немного смешные теперь классические ужастики, фильмы про вампиров и зомби, маньяков и хищных пришельцев. Думаю, мне просто нравится лишний раз убеждаться в нереальности подобных кошмаров и иметь возможность воспринимать это как объект культуры - массовой культуры, если угодно - артефакт, не более того.
Правда, иногда "везет". Тогда попадается что-то вроде "Пилы", "Звонка", "1408" или "Шестого чувства". Фильмы - шедевры в своем роде. Пробирают. После них действительно страшно (кстати, один из критериев, на мой взгляд, хорошего "ужастика": страшно не во время просмотра, а потом).
Вообще-то "Шестое чуство" (The Sixth Sense) Найта Шьямалана по всем своим жанровым особенностям напоминает драму. Налицо детский психолог в исполнении Брюса Уиллиса, который мучается по поводу профессиональной неудачи и сложных отношений с женой; весьма странный мальчик, страдающий каким-то психическим расстройством, мама мальчика, которая изо всех сил пытается установить отношения с сыном и защитить его... И ничего страшного, в общем-то, нет: ни рек крови, ни гор трупов, ни оторванных конечностей, ни вампирских замков, ни выскакивающих из-за угла маньяков. Ну да, мальчик там пугается чего-то периодически...
Сделан фильм мастерски. Драма - всего лишь фон для отличного триллера. Классическое нагнетение обстановки, ребенок, который видит мертвецов, мертвецы эти время от времени мелькают где-то - совсем немного, исключительно для того, чтобы мальчику было, от чьей тени шарахнуться, а зрители чтоб вздрагивали. Но меня зацепило другое.
Во-первых, ощущение беспомощности взрослых перед этим потусторонним миром, который открыт "шестому чувству" мальчика. Чуть ли не физически ощущается страх его матери и полная ее неспособность ему помочь.
Во-вторых, очень неожиданный - на мой взгляд - конец. Вот вроде и хэппи энд уже, все хорошо (ну, не считая мелких деталей: мертвецы таки существуют и с этим знанием придется жить теперь не только мальчику, но и его маме, но это ничего, мертвецы - они мирные) - но это только драма заканчивается, а мистика продолжается...
В-третьих, после фильма я поймала себя на совершенно серьезной мысли: вот, мол, все правильно сделали, именно так с духами и надо договариваться... Ощущение такое, что вот встреть я сейчас духа... Оценив бредовость этих рассуждений, быстренько повернулась на другой бок и накрылась с головой одеялом, но все равно, знаете, как-то...
Роль Уиллиса немного напоминает его же роль (тоже доктора и тоже психолога - или психиатора?) в "Цвете ночи" (Color of Night) Ричарда Раша. Помимо Крепкого Орешка, у фильмов есть еще одна общая черта - смешение жанров. Правда, Раш, в отличие от Шьямалана, отдал предпочтение эротике.
А Шьямалан, кстати, снял еще "Таинственный лес" (The Village), который у меня лично оставил впечатление довольно тягостное. Неприятный он какой-то...
Словом, "Шестое чувстство" - замечательный фильм. Имеет смысл смотреть, если вы совершенно непробиваемы и ни в какую мистику не верите - или если присутствие мистики в жизни вашей - и окружающих - вас вполне устраивает. А иначе - страшно...
Подписаться на:
Сообщения (Atom)